Den gamle revolutionær Reinert Torgeirson Haabløsheten hadde grepet mig, min stolte fremtidstro holdt paa at styrte sammen den svaiet hit og dit som et taarn, hvis grundvold svigter. Troldbundet var jeg av et sortsyn som ingen utvei øinet, tungsindet stirret ut av mit blik og min sjæl var fyldt av sorg over brustne voner Frihet, likhet, brorskap! Var det bare tomme ord som smaldt i vinden som vaade klute! Eller stod der mænd bak ordene, mænd med ranke viljer og offermod, skjælvende av trang til handling daadlystne, kampberedte djerve stridsmænd i revolutionens armé? Hvor var de unge, de som skulde bryte alle stængsler, og sprænge alle dæmninger, og gaa som et seirende solskinsveir over landet? Jeg fandt intet svar. Møtte bare træthet og mismot paa alle kanter. Selv stod jeg og stirret ind i natten, hvor den sidste haabets stjerne slukkedes. Da var det jeg midt i haabløsheten, midt i hverdagens trøstesløse graahet, møtte ham - den gamle russiske revolutionær. Langveisfra var han kommet, fra Sibiriens ødemarker, hvor de forvistes klagerop fylder de skumle celler. Knust sine lænker, brutt sig gjennem fængslets gitter, hadde han, sprængt alle porte, og flygtet i nattens mørke, jaget av zarens blodhunde og bødler. Hei, for en vild jagt! Henover endeløse vidder, i dynd og morads, langs bratte skrænter, gjennem dunkle skoge. Vilddyrene hylte i natten, ravnene hilste ham med hæse skrik, og bak sig hørte han evindelig det hidsende jag av zarens blodhunde og bødler. Men han var hærdet, hærdet av savn og motgang, staalsat av bergverkenes strabadser, og time for time, døgn for døgn, la han det halsende kobbel, mil for mil bak sig, indtil han en dag, en herlig dag, kastet sig ned paa et fremmed lands grund, lykkelig som et barn over den vundne frihet, men ogsaa træt til døden. Da jeg møtte ham var alt forvundet. Høit bar han sit graalokkede hode, øinene funklet naar han talte, og røsten skalv av henførelse. Han talte om den nye tid som skulde og maatte komme for det store og ulykkelige Rusland, hvor zaren hersker, hvor knutten svinges og hvor folket vandrer i vankundighetens mørke men hvor ogsaa frihetskjæmperne med et ubetvingelig mod altid og uavladelig gaar til kamp mot zarvældet i troen paa at de tilsidst skal seire og i forvissningen om, at om de falder, saa skal deres blod befrugte jordbunden og deres handlinger bane veien for en ny slegt av mennesker. Hvor han var gjennemglødet av tro! Hvor hans røst sang av henførelse! Og hvor han reiste sig i trodsig vilje! Sandelig, han var selv et billed paa det evig unge, ukuelige, revolutionære Rusland! Jeg skammet mig der jeg stod og klynket over mine smaa sorger, og dvælte ved mine smaa skuffelser, aa, hvor jeg skammet mig! Her møtte jeg en handlingens mand somgav livet som indsats og stod som en klippe midt i brændingen. Jeg gik i mig selv. Jeg tænkte ikk mere paa mine sorger, jeg glemte mine skuffelser, jeg skammet mig, skammet mig. Den gamle revolutionær Reinert Torgeirson I: Under rødt flagg : digte / Reinert Torgeirson. Trondhjem : Ny tid, 1915 også gjengitt s. 30-33 I: Norsk arbeiderlyrikk : fra Per Sivle til Alf T. Larsen : en antologi / ved Stig Holmås. Oslo : Gyldendal, 1975. - 171 s. (Lanterne-bøkene ; 260) ISBN 82-05-06000-2